Cara y cruz del PSOE en Cádiz

No sé si el PSOE padece de un mal endémico en la capital gaditana, provocado por un buen ramillete de causas que conforman un cuadro patológico en las antípodas del que este partido presenta en otras localidades. En San Fernando es una balsa de aceite, creo que también por varios motivos, entre ellos la profunda renovación experimentada en estos últimos años dándoles un lugar secundario pero digno a antiguos rostros gracias a una excepcional estrategia, y por otro el hecho de saber que Fernando López Gil es el alcalde moral de la ciudad con más de un millar de votos por encima de Manuel de Bernardo, que dejó fuera de juego a los propios socialistas cuando decidió dar al PP, el partido más perdedor de todos los existentes en La Isla, la correspondiente tajada de poder.

En San Fernando hay rostros que la ciudadanía ha valorado, desde López Gil a Armario, García Caballero, Maese,... aire nuevo insuflado a una estructura local que también sufrió de lo lindo en su día. El PSOE ha hecho en esta ciudad un trabajo de cirugía extraordinario. En Cádiz es distinto porque la figura que concilia viene marcada de tiempos pretéritos y el aparato no parece dispuesto a que se produzca la revolución joven acaecida en otras ciudades. Quizás por error, quizás porque consideran que no son el relevo adecuado, quizás por el mero disfrute del poder,...

El hecho es que también resulta ingrato ser socialista de dar la cara en la capital, cuando el rodillo de Teófila Martínez impera ya camino de los 15 años. Clamar en un Pleno contra esa masa popular sentada enfrente como un pelotón de fusilamiento político y para colmo dirigir la vista hacia el lado y ver también tropas enemigas debe ser como para suicidarse antes de que dispare Pepe Blas, Romaní o Colombo. Claro que la política se hace también en otros lugares que no son el Pleno municipal.

Tampoco sé si la estrategia del PSOE en Cádiz es aguardar a que la imagen de la alcaldesa popular se desgaste sola. Si es así, craso error. Ellos saben lo que es desgastar, que se lo pregunten a Carlos Díaz, sobre todo si te desgastan desde dentro.

Lo cierto es que, si ya era difícil agitar las estructuras inmovilistas del PSOE en Cádiz, más complicado resultaba aún hacerlo presentando cara a Pérez Peralta divididos. No conozco a Blanca Flores a pesar de su precioso nombre y apellido, y sí a Paco Piniella, que me parece buena gente. ¿Es suficiente ser buena gente? ¿Se puede ser buena gente en un partido en el que se aspira a algo? Hablando de gente, todos deberían saber que a los gaditanos les importa un rábano con bicho dentro quienes ocupen cargos en el seno del PSOE local y en el de otros partidos. En la calle hablan de Román, "que no hace ná", porque la maquinaria interior no interesa ni falta que les hace. En la calle se habla de "la Teo", no del rosario de cargos que existen en el Partido Popular que suenan a estructura de otros tiempos, con tanta Secretaría de Organización Municipal, de Seguimiento Electoral, Municipal y sus vices.

Sigo hablando de gente. De José Antonio Iglesias, que osó hacer frente en su día al aparato del PSOE. Lo vimos en la asamblea local. Me alegro mucho saber de ti, que desde que estás en Madrid no hacemos confesiones de barra y de algún que otro almuerzo. Saludos de Porqui también.

(Paco, te robo la foto de tu blog con Felipe González, transforma los derechos de autor que tengo que pagarte en especies. Por ello te debo desde ya varias cervezas).

Greguerías de un ignorante sobre la crisis

-El presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, corrobora lo que otros altos jerifaltes de la economía española vienen a decir durante las últimas horas: que los españoles tenemos nuestros ahorros "a salvo" gracias a las inyecciones económicas previstas y a la solidez del sistema financiero. Vale, pero...¿Y quién le ha dicho a ZP que tenemos ahorros si más de la mitad de las familias españolas llegan acogotados a fin de mes?

-Lehman Brothers quebró. Lo sucedido ha hecho temblar los cimientos de la economía mundial. Su ex director ejecutivo, Richard Fuld, tuvo que comparecer ayer ante el Comité de Reforma Gubernamental y Control de la Cámara de Representantes de Estados Unidos, donde debió ratificar lo expresado por un documento interno que mostraba que cuatro días antes de que el banco se declarara en quiebra se le pidió a la comisión de compensación de Lehman que entregara 20 millones de dólares en "pagos especiales" a tres ejecutivos que se estaban yendo de la empresa. Entre lloriqueo económico y encogimiento de hombros, Fuld se dedicó a justificar lo sucedido. Hasta que alguien de la cámara la recordó que en ocho años había ganado de sueldo y otros conceptos "menores" 350 millones de dólares. Y además, el banco siguió con sus gastos de capital, incluidos 5.000 millones de dólares en sueldos extras a directivos, 4.000 millones en acciones y 750.000 dólares en pagos de dividendos entre 2007 y el 15 de septiembre, día de la quiebra.

-Uno de los bancos con los que tengo desgraciadamente que convivir me envía mensajes al teléfono móvil casi a diario, informándome de que tengo a mi disposición 4.000 euros como préstamo. Curiosamente, el BBVA ha decidido cortarme el grifo en números rojos en una cifra tope que jamás he conocido por ser tan baja, de manera que te ves obligado a echar mano del fondo de la tarjeta de crédito con sus correspondientes y abusivos intereses. ¿Están los bancos haciendo la pinza para obligarnos a pedirles dinero?

-Algún perogrullo dice que la crisis la pagarán los más débiles y los hogares de modesta economía. Tócate los cojones, Nobel de Economía.

-Hay crisis. Obvio. Y si no la hay, llega el empresario y la inventa. O llegan todos unidos y piden abaratar el despido entre otras lindezas. Todo vale con tal de putear.

-¿La iglesia? Ah, sí. Viéndolas venir. Y las cofradías sacando santos cada semana o procesiones magnas por todos lados. Estoy que no duermo con la prevista en San Fernando para 2010. El Ayuntamiento le ha asegurado a las hermandades que todo el coste de flores, bandas y demás ripios será cero para ellas porque lo asumirá el Consistorio. De manera que calculen y multipliquen cien, doscientas docenas de claveles (como flores más modestas que se pueden ver) por medio centenar de pasos. ¿Que con lo que digo tiro por tierra la Semana Santa?Disculpa, ya la estáis tirando vosotros antes con estas inmoralidades en tiempos en los que hace falta que los cofrades salgan a la calle a defender el trabajo decente, a condenar los contratos basura, a pedir la misma justicia social que exigió Jesús y a recorrer los barrios no para pedir dinero sino para saber qué carencias existen en cada hogar. Durante años, las hermandades han asumido las Cáritas parroquiales frecuentemente. Ahora, toda exhibición colorista y parafernálica sobra. Y no digamos dentro de dos años, cuando la cosa esté aún peor...

Muermo de mayo

Lo siento. No me gusta Sangre de mayo, de José Luis Garci. Y me entristece porque no existe en España un director de su factura. Pedro Almodóvar es otra cosa, extraordinaria pero distinta. El resto de distinguidos aún en activo tienen su sello, pero no está tan presente en sus obras como el de Garci.

Sin rodeos. Sangre de mayo me parece un supino aburrimiento. Dejé de luchar con las cabezadas en las escenas del enfrentamiento entre los franceses y los madrileños. Demasiada cámara lenta, pero pulcrísimamente rodadas. Y al menos algo de música original de Pablo Cervantes (al que véis en la fotografía conmigo, arriba a la derecha) con un cierto tufo a Llamaradas de Hans Zimmer, pero bien colocada. Le tengo que preguntar a Pablo cómo puede llevar años trabajando con un director que tiene en el culo el concepto de introducción de la música en las escenas y tan pesado que es capaz de colocarnos un tema principal hasta siete veces en un mismo filme. Y si alguien lo duda, recuerden You`re the One o la misma Sangre de mayo.

Tragarme dos horas y media de filme para sólo salvar la batallita y el cuadro final de la película a pesar de su sobrada teatralidad y la innecesaria ñoñez previa del cura rezando con todos es demasiado imperdonable tratándose de Garci. Su primera película histórica, independientemente del tratamiento temporal en otras obras suyas como El abuelo, es un auténtico muermo. ¿Quince millones de euros para no contar nada, menos en los últimos 20 minutos? ¿Acaso una historia amorosa como otras tantas con momentos de viejos roñones que parecen extraídos de Escenas de matrimonio? ¿Debo suponer que la historia me la sé porque he leído los Episodios Nacionales? Si fuera eslovaco y no tuviera ni puñetera idea de la historia de España -que es desde la perspectiva desde la que debe escribirse el guión y dirigirse el filme-, me quedaría en blanco. ¿Alguien me explica qué puñetas vienen a hacer los franceses? ¿Por qué Sangre de mayo parece un folletín con episodios como Arrayán en lugar de un ejemplo de película histórica?

No me vale excusar la pulcritud técnica de la película. La mayor parte de los actores no tienen que ser dirigidos y siempre están bien donde los pongas. ¿Acaso es necesario decirle a estas alturas a Paco Algora cómo debe recitar o llorar? ¿Lo recuerdan en Barrio en aquella sobrecogedora secuencia donde llora cuando habla de su hijo? ¿A Carlos Larrañaga?

Ah, sí, los decorados... Yo tengo un grupito de conocidos que hacen belenes en Navidad en San Fernando que quedan acojonantes de realistas. Yo mismo tengo tres primeros premios, dos segundos y tres terceros en años de montaje de porexpán con escayola, pinturas plásticas, modelaje y esos ripios. Esos escenarios madrileños son tan perfectos que parecen construidos por un sarasa de pueblo en una pretenciosa obra teatral pueblerina. Todo está colocado tan milimétricamente que, de lo real que es, resulta falso. ¿Otros tecnicismos? Coño, es que está Gil Parrondo. A estas alturas, si no tenemos ni eso bien hecho, apaga y vámonos...

Me imagino a los americanos viendo este coñazo para seleccionar las cinco finalistas a los Oscar. Como si les hablara en sánscrito, vamos. Menos mal que la Academia ha seleccionado Los girasoles ciegos...

Sitges alza el telón recordando a Kubrick

Hoy ha comenzado una nueva edición del Festival de Cine Fantástico de Sitges. Soy consciente del error al referirme a su denominación, porque unos lumbreras decidieron hace algunos años cambiar el nombre por el que era conocido universalmente este evento con más de cuatro décadas a sus espaldas y colocarle el rimbombante título de “Festival de Cinema Internacional de Catalunya”. Políticos nacionalistas –el cáncer del sistema democrático- y poderes mediáticos le hicieron la pinza a los gestores del festival de los años anteriores a que diera lugar el obligado giro hasta que lograron aburrirlos. Conozco bien la historia porque me llevé años acudiendo a ese festival en el que tan bien fui tratado por el entonces director de Marketing de Cinesa, mi buen amigo Ricardo Gil, que tuvo su participación antaño en la organización de Sitges, por Juan Luis Goas, Xabier Catafall y los huecos entre películas compartidos con Carlos Pumares en el Hotel Calípolis en el maravilloso paseo marítimo de la ciudad.

Para mí siempre será el festival de cine fantástico, como para todos cuando se refieren a él. Allí conocí, a principios de los noventa, al entrañable Robert Wise, con el que hablé de Star Trek, de su Sonrisas y lágrimas, de su obra maestra West Side Story, de Marcado por el odio y de cómo dirigió a nuestro gran Paul Newman. Me metieron en una furgoneta con Peter Greenaway para evitarme ir andando hasta el Port D'aiguadoç, donde el director británico daba su rueda de prensa tras hacernos sufrir con El niño de Macon. Ya echábamos chispas por el camino porque, como me ocurre con Woody Allen, no perdono al cineasta que me aburre hasta dormirme en una butaca.

En la documentación que me envían y en la prensa veo que esta edición de 2009 supondrá un reconocimiento a Stanley Kubrick y su 2001, una odisea del espacio, de manera que la viuda del director recoge esta noche un premio póstumo a la carrera de su marido y especialmente por rodar el filme que hizo adulto al género de la ciencia ficción. Están previstas las asistencias de los actores de la película, Keir Dullea y Gary Lockwood, el primero de ellos el astronauta Dave Bowman que experimenta en el filme lo sucedido “más allá de Júpiter”. Me viene a la memoria cuando conocí a Keir Dullea en los noventa precisamente en Sitges, un año que asistió para compartir mesa redonda con grandes del cine de ficción como Ray Harryhausen, el desarrollador de la técnica ‘Stop Motion’. Le entrevisté para la extinta revista del Cine club Metrópolis, aquella asociación que luchó a mediados de los noventa por lograr que en la Bahía de Cádiz se celebrasen conferencias y mesas redondas sobre cine y que varios envidiosos oscuros y un par de descerebrados se encargaron de cargarse con el paso del tiempo, y compartí algunas anécdotas del rodaje de 2001 antes de hacerle una foto con un ejemplar del número anterior. Ahí os ofrezco la imagen de Keir Dullea conmigo (en aquellos tiempos yo servía aún más de ejemplo de fealdad que ahora).

La ministra debería prohibir también esto...

No perdáis puntada de la fotografía que os ofrezco hoy. Es el más claro indicio de la verguenza que podemos sentir como hombres y mujeres, los primeros por permitir semejante espectáculo discriminatorio a los ojos de todos incluido niños (varios de ellos situados a la izquierda de la imagen), las segundas por no denunciar hasta donde haga falta actos humillantes y horteras como este.

La imagen recoge la concentración tunning celebrada en San Fernando hace varias semanas. Para lo que ha quedado la Real Isla de León...

Un maromo de color (negro, que dirían Les Luthiers en tiempos en los que no había que tener tanto cuidado con el lenguaje) menea su manguerita con chorro incluido hacia una chica que aparenta disfrutar con cara de película pornográfica cuando el tipo en cuestión la apunta y dispara. El espantoso coche sirve de apoyo para la desdichada y de excusa para semejante anacronismo machista. Un ramillete de angangos contempla el espectáculo al fondo, y a la izquierda -insisto por la relevancia de este 'detalle'- unos cuantos menores de apenas ocho o nueve años de edad. El bañador del cachas muestra motivos de hojas que no son precisamente las de los helechos que tenía mi abuela en su patio eminentemente isleño de la calle Jesús de la Misericordia, y más allá, en el lado derecho donde otra mujer aguarda su manguerazo, un par de cubatas con redbull en el suelo. Será para mantenerse ante tanto ejercicio físico, claro está.

Me da verguenza todo esto. Me asquea ver así San Fernando. Me repugna saber que se han sustituido proyecciones de cine, obras teatrales o por qué no, apoyo a verbenas populares en los barrios de la localidad, por penosos eventos como el Floridance de los cojones o lo del tunning. Me entra grima al saber que todo un Ayuntamiento organizaba conjuntamente este tipo de espectáculo que la propia ministra de Igualdad debería prohibir que se celebrara en cualquier lugar de España como así lo ha hecho ayer con un anuncio televisivo. Y me da pavor que oprobiosas celebraciones de este pelaje den pávulo al desarrollo del 'quinquismo' tan presente hoy día en esa ciudad y que, como ejemplo, abarrotaba estas pasadas noches la Feria de la Tapa.

Adiós, maestro

El ser humano se empeña en matematizar la vida. De ese erróneo concepto ordenativo de las cosas salen las listas de mejores películas, directores, compositores, las mejores canciones, los mejores solos de guitarra, los grupos musicales más agraciados,...

¿Cómo poder escoger entre Casablanca, Lo que el viento se llevó, El Padrino o Metrópolis, por decir un ramillete de películas entre decenas de obras maestras? Jamás he comprendido esa obstinación por "elegir lo mejor", de manera que mi elección en todos los órdenes de la existencia está conformada por muchos elementos y todos ellos compatibles entre sí.

Sólo existe un apartado en el que practico la monogamia artística: la elección de actores. Estoy tan convencido, incluso de mi propio error y mi incongruencia, que no lo he dudado jamás aun sabiendo mi contradicción. A la hora de hablar de actores sí hay un elegido único, irrepetible y situado por encima del bien y del mal. Ese es Paul Newman.

El atormentado Eddie Felson de El buscavidas ha dejado de ver la luz con sus inmensos ojos azules. Newman tiene su cáliz de plata como todos los maestros su cara oculta de la luna, pero ¿quién lo recuerda vestido de romano barato cuando a la memoria acude su socarrona sonrisa en El golpe durante aquella partida para timar a Robert Shaw? ¿Qué más daba su introversión casi incompatible con la feria parafernálica hollywoodiense cuando era capaz de encarnar a Luke Jackson en La leyenda del indomable?

Paul Newman es el actor más grande que haya parido el cine. No aceptaré discusiones. Y lo es, en presente, gracias a un legado inmortal que transcurrirá a través de generaciones enteras de las que será sumamente complicado que aparezca alguien capaz de superar semejantes registros interpretativos. Aún queda quien venga al mundo capaz de colocarse ante la cámara de Robert Rossen para regalarnos los últimos quince minutos de El buscavidas.

En mi casa es día de luto y el clima, más allá de la ventana de mi despacho, acompaña...

Los girasoles ciegos, ¿a los Oscars?

Si no le pongo la interrogación a la expresión del titular de mi comentario de hoy, estaría invitándoles a caer en el error que muchos medios de comunicación ya comenten desde esta mañana. Porque en realidad, Los girasoles ciegos deberá ahora competir con más de medio centenar para, finalmente y si lo consideran los académicos, entrar en el elegido grupo de las cinco películas finalistas que realmente serán las que compitan por el Oscar al mejor filme de habla no inglesa.

Por lo pronto, España ya ha elegido la cinta de José Luis Cuerda (en la foto, dirigiendo a la extraordinaria Maribel Verdú) de la terna en la que estaban Gracia Querejeta con Siete mesas de billar francés y José Luis Garci con Sangre de mayo. Me resulta sorprendente que aún no se haya estrenado en las pantallas comerciales una de ellas y eso nos prive de un debate que no sólo lo mantienen los críticos y amantes empedernidos del cine, porque los Oscar y todo lo que rodea a este evento trasciende mucho más allá. No sé qué aguarda la Academia española para optar por una serie de medidas que incentivarían el cine español a través de varias iniciativas, como por ejemplo que los propios espectadores eligieran mediante sus votos depositados en las salas la película que desean que represente a España en los Oscar, para lo cual tendrían que estrenarse en un periodo estipulado de tiempo, así como rebajas en el precio de las entradas o incentivos para 'enganchar' a los espectadores a las producciones de propia cosecha en lugar de soltar dinero público en un agujero negro... De acuerdo, es probable que piensen que son medidas populistas o con inconvenientes por razones como la posible competencia desleal con otros países, pero son los expertos académicos y el Ministerio de Cultura los que deben alcanzar acuerdos que permitan relanzar el cine español y no mirar hacia otro lado. Que inventen ellos, que para eso les pagamos.

Por lo pronto, y a la espera de ver la película de Garci, me alegro de la elección de Los girasoles ciegos por varios aspectos, como la excepcional música de Lucio Godoy, compositor del que les recomiendo enfervorizadamente esta banda sonora, El lápiz del carpintero y de manera muy especial Los aires difíciles, así como por Maribel Verdú y Raúl Arévalo.