Ruido

Ahí los tienen, enfrentándose por cuáles son los logos más atractivos para los fastos de 2012 en Cádiz. Viva La Pepa y abajo la pena, la misma que padezco al ver tanto oropel con estériles resultados.

Quedan dos años para que San Fernando acoga la celebración del bicentenario, que al paso que vamos se quedará en unos juegos deportivos y, cómo no, una procesión magna con todos los pasos de Semana Santa en la calle cual pasarela Cibeles pero por la calle Real. Eso si no está manga por hombro con las obras del polémico tren tranvía. Y, a decir verdad, con respecto a la magna, todos los pasos tampoco. Sé de varias hermandades que no se prestarán a esta exhibición ideada por políticos para manipular el verdadero sentido de fe de las imágenes. Una tengo claro que no estará allí. Así lo dice el artículo 29 de su Reglamento de Régimen Interno, que no permite la salida de sus titulares para eventos "que no sean de naturaleza y carácter estrictamente religioso".

Para entonces es difícil saber si la sociedad isleña ya habrá colmado el vaso de su paciencia. Y la gaditana, dos años después, para qué hablar. Estamos en un 2008 para olvidar, en el que cada semana nos desayunamos en los periódicos expedientes de regulaciones de empleo y despidos. De Dragados a Altadis, de Delphi a los pequeños y medianos comerciantes. ¿Tendremos ganas de exhibiciones de imágenes para el 2010 al ritmo de desangre que llevamos? Es probable que llegados ese momento nos hayamos cansado de tanto paso en la calle fuera de su fecha. Como también es posible que nos importe un pimiento cuál será el logo final para Cádiz 2012, entre otras cosas porque los ciudadanos están más preocupados en querer pensar que sus políticos van a reactivar esta nefasta situación económica, empresarial y social antes que celebrar doscientos años de una constitución que a nadie le interesa conocer. Podemos preguntar en la calle a cincuenta gaditanos quién reinaba en España en el año 2012, vamos a partirnos de la risa, por no llorar, con las respuestas...

Si lo desean me pueden llamar demagogo. Pero la gente no quiere fiestas, ni vestirse de soldaditos franceses con fusiles de juguete y señoras con delantales y madroñeras para dar vueltas por las ciudades gaditanas mientras suena la banda del pueblo. Y menos dentro de dos años ante la que va a caer. Sabe Dios a cuánto estará la gasolina en 2010 y lo que costará la factura de la luz en 2012. Pero algunos viven en sus cuitas por quítame allá la palabra Cádiz del logo, pon un barquito y llámale al puente como la tata que va al Carranza. Y si podemos mangar creando cargos públicos políticos, mejor... para ellos.

Alguien quiere vendernos como la panacea y las soluciones para San Fernando la celebración de unos desfiles en 2010 mientras la ciudad se muere, sumida en una creciente pobreza y a la cola del desarrollo provincial. En Cádiz se adivina la inercia del absolutismo y de la dejadez que acabó con el socialista Carlos Díaz, pero ahora no tiene bigote, sino que va de rubia. Aunque para entonces, todos calvos por los efectos del ruido. Ruido de logos, ruido de discusiones políticas por conferencias de liberales inútiles en lugar de golpes en la mesa para crear empleo. Ruido de tambores y trompetas a destiempo. Ruido de cháchara inútil sobre el papel de la Iglesia en el 2012. ¿Y el de ahora, ante la sangría laboral que padecemos? ¿La curia obispal no piensa abrir la boca antes que firmar convenios con Zarrías por utilizar un edificio?

Lo decía Joaquín Sabina. Ruido, mucho ruido...

"Mucho, mucho ruido,
ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final
la soledad.
Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.
Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.
Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.
Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.
Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.
Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.
Ruido de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro
puro y duro ruido.
Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.
Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.
Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido".

Llega la artificialidad: 'Sexo en Nueva York'

Prepárense para guardar colas interminables esperando ver una de las carajotadas del año. Ya es 20 de junio y se estrena Sexo en Nueva York. Hay quienes la esperan más que si fuera la primera vez que Michael Curtiz nos ofreciera Casablanca, por poner un ejemplo de cine de verdad.

La horrenda serie televisiva llega ahora a la pantalla grande porque, indefectiblemente, tenía que suceder. Si se han realizado versiones para el celuloide absolutamente desafortunadas de series como Starsky y Hutch o Los vengadores, ¿cómo no vamos a sufrir filmes de cosas pretenciosas y artificiales como Sexo en Nueva York?

Estoy solo en el mundo respecto a mi rechazo a la serie, lo sé. Es lo mismo que me sucede con Blade Runner, debo ser el único que se aburre soberanamente al verla. Pero ya estoy acostumbrado a vivir contracorriente en esto del cine sin necesidad de ser un snob, porque mis argumentaciones las suelo exponer de una manera muy diáfana.

Me hace gracia que me digan que no entiendo Sexo en Nueva York porque soy un hombre. Si fuera al revés y afirmara a cualquier mujer que es ella la que no comprende nada porque determinada serie es para hombres, estaría ya marcado con la cruz del machismo y vilipendiado en todos sitios. El cine es universal en su lenguaje y también lo es para los ojos de quien lo ve, independientemente del sexo del espectador de la butaca. Admitamos lo proclive de ciertas historias hacia determinados sectores sociales, pero de eso a decir que una película no se entiende “porque eres un hombre” me parece una afirmación tan insustancial como discriminatoria.

No me gusta Sexo en Nueva York porque es tan mentirosa como vacua. Envuelta en una pretenciosa idea de exponer el mosaico reflexivo que pueden dar de sí cuatro mujeres diferentes, es difícil encontrar en algún capítulo un resquicio de inteligencia en lugar de artificialidad y diálogos forzados para provocar teóricos debates sobre los hombres y el sexo que finalmente se convierten en lo menos importante ante su intrascendencia al primar lo que encierra el trasfondo de la serie: una sucesión de marcas comerciales, mucho glamour que contemplamos como pobres deseosos de imitar el consumismo americano y un insulto a la verdadera espontaneidad, ámbito en que resulta difícil además vencernos a los españoles.Todo esto en cuanto a la serie. La película... imagínense. El beneficio de la duda lo mantendré hasta su estreno para no prejuzgar. Pero si el pilar es esa bazofia que pulula por las televisiones...

Paralelamente a lo engañoso de la ¿base? de Sexo en Nueva York, esta nueva adaptación sirve para recordar otras series llevadas al cine a lo largo de estas décadas con desigual fortuna. Una de las mejores fue El fugitivo (1993). Andrew Davis versionó los episodios que dirigió Roy Huggins contando como principal baza con Harrison Ford como protagonista, y le salió un producto muy entretenido.

Se habla de un futuro rodaje de Mazinger Z, un filme basado en la famosa serie de animación japonesa. Pero conviene recordar que aquel producto televisivo ya tuvo su película en el cine a finales de los 70, Mazinger Z: el robot de las estrellas, un espanto fraudulento que en realidad no era la famosa máquina de Koji Kabuto.

Y otro día hablaremos de Misión imposible, Starman, Fama o Hulk, que ya tiene dos películas, una de ellas también de estreno hoy.

El género y sexo de Bibiana Aído

Conozco a Bibiana Aído. Es de ese tipo de mujeres con los que cuentan partidos políticos como el PSOE que da gusto comprobar su empeño en hacer valer los valores que, durante años, muchos retros se dedicaron a enterrar.

La diferencia entre una política teóricamente progresista y defensora de la igualdad y una feminista recalcitrante es que la primera conoce cierto refrán chino y la otra no, concretamente aquél que dice que todo el mundo es tonto durante cinco minutos al día y que el secreto radica en no pasarse de ese tiempo. Obviamente, sustituyamos el insulto por cualquier otra labor capaz de realizar el ser humano.

De manera que llega el momento en que la feminista ve las mismas conspiraciones que en su día creían sufrir los fascistas, ella urdida por todo hombre que la rodee, y aquellos por los rojos judeomasones. En definitiva, son tan grotescos unos como otros, porque entre los muchos motivos despreciables que ostenta la radicalidad se encuentra lo ridículo de sus formas y lo estentóreo de sus ademanes.

Está claro que una ministra no puede ser estentórea ni grotesca, porque entre otras cosas va a venir a darles la razón a los que dijeron que para qué puñetas fue nombrada. Pero a Bibiana le pierde situarse en Madrid y continuar con la misma forma de hacer política que en su provincia, en su ciudad, en su barrio o entre sus vecinos. No es lo mismo tener un puntito de radicalidad feminista en una conversación en un bareto de la calle Muñoz Arenillas de Cádiz, o incluso en un evento de difusión provincial cultural en el que se puede lanzar algún exabrupto reivindicativo como algo pintoresco. Una presentación de un acto en un centro cultural o social de un pueblo de mediana población en la provincia gaditana en el que de la boca de Aído como estrella invitada salga el palabro “miembras” resulta todo un ejemplo de simpatía que no va más allá de una gracia anecdótica bien entendida o una reivindicación casera. Pero emplear esta forma de hacer política como ministra en Madrid termina siendo escandalosa por razones obvias. Y a la buena de Bibiana aún nadie le ha explicado esa diferencia, seguramente porque los propios ideólogos de la cúpula de ZP darán por sentado que la gaditana ya traerá esa lección aprendida. Si a ese cambio de chip que aún tiene pendiente Aído le unimos un recalcitrante feminismo…

La metodología radical es propia para los que no tienen el poder, y Bibiana debe saber que ahora ya lo tiene en sus manos, no hay razón para seguir un discurso radical de defensa de la mujer cuando puede actuar con políticas a base de iniciativas que ella misma rubrica con su firma desde el despacho. “Eso es poder”, que decía Oscar Schindler en la extraordinaria película de Steven Spielberg…

Yo le recomiendo que ejerza de lo que ya es y deje los modos localistas reivindicativos. Todo ello desde el punto de vista político, porque si entramos en el lingüístico con el famoso femenino de "miembros", entonces le ponemos la guinda a un pastel mal horneado desde el principio.

La propuesta de Aído se fundamenta en la creencia de que las palabras que acaban en –a han de ser femeninas y las acabadas en –o, masculinas. Pero es que la ministra confunde sexo con género. Las cosas en la vida, en la realidad, tienen sexo o no. En particular, la mayor parte de los seres vivos perceptibles pertenecen a especies con sexo, como la nuestra. De ahí que haya sexo mujer o hembra o sexo varón o macho, con independencia de las tendencias sexuales y demás. Pero es obvio que las cosas no tienen sexo, porque como acertadamente dice el lingüista Igor Iglesias, ¿dónde tienen la picha un martillo, un coche o un puente? No haría falta decir que tampoco tienen sexo mesa, moto o farola. Sin embargo, en la lengua estas palabras que carecen de sexo en la realidad, son sustantivos masculinos y femeninos, respectivamente. Por tanto, sexo y género no es la misma cosa, por mucho que coincidan en la mayor parte de los casos donde el referente sí posee sexo.

Puestos a exigir el desdoblamiento genérico, podemos proponer que a la caballa macho a partir de ahora se le llame el caballo. Pero esa –a, con la que acaba "caballa", no es una –a femenina solamente, sino que además es masculina.
También será interesante conocer qué hacemos con la palabra víctima, puesto que de seguir las consideraciones exacerbadas de los que quieren cambiar el lenguaje confundiendo género y sexo, yo sería “víctimo” de un ataque de tos, o en otro caso más llamativo, “periodisto”.

¿Y qué hacemos con la RAE en el caso de juez y jueza? El diccionario define “jueza” como “mujer que desempeña el cargo de juez”. ¿Habría que pedir que se eliminara esa catalogación probablemente machista y tenerlo como prioridad, antes que inventarse “miembra”?

"Killo.. Que te he mandado la escupiderita, joé"

Pablo tendrá que aprender a utilizar pronto lo que ven en la imagen. O sus padres, que empiezan ya a conocer los hábitos y las obligaciones (también las satisfacciones) de ser progenitores.

Un mundo nuevo para una pareja a la que aprecio, Israel J. Poveda y Vanesa Perondi, el primero un excepcional fotógrafo capaz de captar con su cámara no sólo la foto de hoy, con la que me sorprendió en mi correo hace varios meses y hemos tenido nuestras risas, sino también momentos cotidianos con una extraordinaria viveza (si alguien tiene dudas puede comprobarlo en http://www.fotosijpoveda.blogspot.com/). Vanesa, por su parte, es una brillante periodista ex compañera en mi periódico.

Muchas felicidades y a disfrutar de vuestro hijo en tiempos duros...

¡Enhorabuena!

Mi más efusiva felicitación al Málaga CF, un equipo que ha realizado un campeonato en el que, a pesar de algún que otro punto perdido sin que estuviera previsto, se ha merecido el ascenso a Primera División. Su historia, su estadio, su calle Larios, su Teatro Cervantes, sus rincones y su provincia,... Málaga es un maravilloso lugar en donde tengo buenos amigos y que hace años se convirtió en mi segunda ciudad como patria después de Cádiz.

Me alegro mucho por este ascenso tratándose además de un equipo andaluz, al igual que la permanencia del Córdoba en Segunda División. Y extiendo mi enhorabuena al Club Deportivo San Fernando y a la Balompédica Linense, dos clubes gaditanos que han logrado también el ascenso a 2ª B.

El alcalde de Morón, nada nuevo bajo el sol

No sé a qué viene tanta escandalera con la decisión del Ayuntamiento de Morón de la Frontera, auspiciada por su alcalde Manuel Morilla y pretorianos que comen del pesebre, de nombrar alcaldesa honoraria de la localidad sevillana nada menos que a la Virgen María Auxiliadora. Por lo visto, esta advocación mariana tiene mucha tradición entre los vecinos del pueblo y el primer edil, perteneciente al Partido Popular, ha tratado de emular al mismísimo Luis García Berlanga con una serie de preparativos y reuniones con su camarilla para celebrar un pleno parafernálico, atacar a los concejales de Izquierda Unida que se opusieron a tamaño dislate y culminar la sesión con unos exabruptos contra las 'hordas rojas' y un cántico religioso acompañado de las beatas del pueblo, todas sentadas entre el público. Lo dicho, que María Auxiliadora ya es ilustre prócer de Morón.

A pesar del disparate, de las bochornosas formas utilizadas por Morilla en el Pleno (encuentren el vídeo en cualquier buscador de internet) y de preguntarme sin saber la respuesta por qué el PSOE sospechosamente no asistió a esa sesión, no comprendo la que se ha liado en toda España. Quiero concienciarme de que quizás haya sido la actitud payasa y propia del alcalde emulando al personaje de don Senén en plena salsa en Amar en tiempos revueltos lo que ha crispado a miles de ciudadanos, más que en realidad el fondo del asunto. Porque si en lo más profundo de la polémica lo que se halla es la cesión de un nombramiento magno a una advocación mariana o la mezcla de la religión con la política, entonces vamos a poner todas las cartas sobre la mesa y dejar de satanizar al alcalde de Morón.

¿Alguien puede decirme qué diferencia existe entre nombrar alcaldesa de una ciudad a María-no-sé-qué y llevar años tratando de que se apruebe un expediente que declara Regidor Perpetuo de una localidad a una imagen, como sucede en muchas otras ciudades españolas?

La escultura de Jesús Nazareno de la capital gaditana es alcalde, y además perpetuo, (con la grima que me entra nada más escuchar esta palabra), de Cádiz. Teófila Martínez va todos los Jueves Santo y le deja el bastón de mando de la ciudad agarradito como el pobre de Cristo puede para que no se le caiga durante las horas de procesión por la ciudad. En San Fernando, hace años que un sector de la población viene desarrollando una iniciativa con el fin de transformarla en decreto de Alcaldía para que la imagen de Jesús Nazareno sea nombrado también regidor perpetuo. En muchas otras ciudades sucede tres cuartos de lo propio. Y nadie publica esa necesidad de separar la religión de lo civil. Es más, ¿qué sentido tiene que en los desfiles procesionales participe la Corporación municipal?

Los socialistas, representantes de la izquierda más moderada, son perfectos conocedores de la relevancia del patrimonio cultural de las hermandades y están en muchos sitios locos por medio utilizarlos como atractivo turístico. Con esa idea podemos ponernos todos de acuerdo. Tú utilizas en tus rutas mi simpecado, mi bambalina frontal y mi paso dorado, te atraigo guiris al pueblo, y tú me das a conocer como hermandad señera y cuando necesite restaurar unas lascas del dorado de la canastilla te voy a pedir un pellizco de lo que ganas con las rutas turísticas que has inventado. Vale la canasta. Seguro que también le suena a triple además a Fernando López Gil, alcalde moral de San Fernando, que hace varias semanas visitaba la casa de hermandad del Nazareno de La Isla para “comprobar el gran patrimonio de esta cofradía”.

Pero de eso a malutilizar las advocaciones, a obligar a ateos a desfilar delante de los santos o ellos mismos a llevar a cabo actos incongruentes y a nombrar a cualquier Virgen como mandamás de una ciudad va un trecho. Y eso no sólo ha sucedido en Morón. Y parece que seguirá ocurriendo, a pesar de que la propia Constitución lo dice taxativamente. Pero aquí aún queda mucho por aprender a distinguir y más aún por respetar las cosas y cada una en su contexto.

La jornada de 65 horas semanales

Mi reino no es de este mundo, como dijo el otro. Por eso siempre he pensado que el personal debería comenzar a trabajar a los veinte años, dejar de hacerlo a los cincuenta y desde ese momento descansar en el sofá, viajar a Egipto, leer mucho o ver cine para digerir sin sofocos la buena cultura y disfrutar de una vida familiar que se le niega reiterada y sistemáticamente durante la mayor parte de la vida. Eso de sentirse inútil porque te vas a tu casa me parece una enorme estupidez, porque el inútil es el que tiene sesenta y tantos y está haciendo en canelo por algo más de mil euros. O menos. Así, los cincuentones comenzarían realmente a vivir y el desempleo se acabaría, porque muchos jóvenes vendrían a sustituirlos en sus puestos de trabajo.

Treinta añitos currando no está nada mal. ¿Que quién paga a esos jubilados? No me hagan reír. Son preguntas dentro de un sistema actual abocado, por lo que veo, al retroceso que tan bruto pone a algunos gobernantes fascistas europeos, como Berlusconi, uno de los principales auspiciadores de esa gracia que supone ampliar la jornada laboral a las 65 horas. Es decir, que si ya ahora con cuarenta una buena parte de los currantes le echan una decenita más de horas a la semana sin que existan en los papeles, en la nómina, en la vida laboral y sólo presentes en el costillar y la mente del explotado, cuando impongan este nuevo desvarío ya serán setenta y cinco y ochenta horitas dándole al trabajo. Y demos gracias al Señor, que tenemos un empleo.

Un inciso etimológico-histórico para los que ponen cara de creer que estar jubilado es una enfermedad y que, curiosamente, coincide con mis planteamientos. "Jubilado" viene del latín iubilāre, cruzado con jubileo. La jubilación se daba al cabo de cincuenta años de servicios, espacio de tiempo del jubileo, en tiempos de la historia antigua.

El Gobierno español se va a negar a ampliarnos las horas en el turno de intervenciones durante la sesión que tendrá lugar en el Parlamento europeo para aprobar (o no, que diría Esperanza Aguirre) la propuesta salida de algún cretino. Seguramente que cuando el parlamentario español acceda a la palestra, el bareto de la cámara estará a reventar de tipos que cobran seis mil euros al mes y ya tienen decidido lo que van a votar.

Así que, en lugar de debatir cómo paga un trabajador su coche, su hipoteca, la universidad de sus hijos, su semanita de vacaciones en algún hotelito cuando el calor aprieta, los combustibles, el butano, el internet en casa, la comida propia y la del perro, el teléfono y la cuota de hermano de la cofradía más la asociación de vecinos y la Comunidad, lo que ahora pretenden discutir es si los empresarios van a tener más margen de maniobra para putear.

Gobierno, sindicatos, asociaciones profesionales y partidos políticos españoles se han negado a admitir esta propuesta. La iglesia no sé si está por la labor o sigue ocupada en declarar anatema a todo aquel que se meta en la cama con gente del mismo sexo, algo que les debe de tener muy pendientes para no salir a la calle y echar cojones ante la crisis de los pescadores, los transportistas y los que no lo somos, que también tenemos que gastar un buen pellizco en gasolina para ir a trabajar diariamente. Y entre los partidos siempre está el que se señala o el que coquetea con Berlusconi y compañía. El Partido Popular dice que se está manipulando la propuesta de las 65 horas porque sólo es aplicable a “un problema puntual” que padece el gremio sanitario en Europa. Claro, oé. A ver si le ponen una inyección de democracia en vena a algún pepero y la faena la lleva a cabo un ATS a jornada completa, de 65 horitas, para pincharlo mejor,…

En realidad, hagámonos a la idea de que todo tiene solución. ¿Quieren verlo? Me pregunto que para qué quieren tener coche. ¿Hipoteca? Hágase europeo, hombre, alquile una casa donde vivir, nada de tener en propiedad, que en España somos muy egoístas. No mande a sus hijos a la Universidad, si finalmente no van a tener salida laboral. Mejor, ¿ha pensado seriamente si no es más positivo y moderno no tener hijos? Tampoco se le ocurra irse de vacaciones a un hotel, familia que reza unida permanece unida (padre Peyton dixit) en el propio hogar o remojándose en la playa más cercana, que ‘afuera’ no hay nada bueno,… No tenga mascota, que además echa pelos o araña los sofás, déjese de tener canales privados por satélites ni zarandajas televisivas cuando lo mejor es la pública (gratuita y patria) y dése de baja de cualquier hermandad, que eso es un falserío ‘tó’. ¿Lo ve? Ya puede vivir perfectamente. Y si además va a emplear más tiempo en trabajar, ¿para qué quiere más?